Nova York com a casa
Ja sóc una altra
vegada a casa. Vull dir que he tornat a
Nova York. He trobat una habitació a corre-cuita per airbnb, una altra, per
tots els dies que hem queden abans d’agafar l’avió. El mètode, per si us
serveix, és el d’escriure simultàniament, sense reservar, per veure si els dies
que busques estan disponibles. Així t’estalvies de fer la reserva i que després
te l’anul·lin, i també, en teoria, pots veure els que estan més al cas. En el
meu cas, en la desesperació de la pressa, vaig agafar el primer que va
contestar. Un pis d’estudiants.
La meva habitació es força gran, amb sol tot el matí, i dóna
a un carrer sense trànsit. Obro la finestra de bat a bat i ara, que és de nit,
entra l’aire fresc. I de dia, de lluny, se senten unes campanes. Què més es pot
demanar? La resta no té importància: que
els llençols no els haguessin canviat, que la banyera s’embossa i es torna molt
relliscosa, o que la nevera, completament plena, tingui les lleixes plenes d’aigua
que riellen al calaix de les verdures, que ha quedat ple fins a vessar, i que
vessa l’aigua ara fins al terra de la cuina? Pecata minuta, amics. El que m’importa
és que els meus companys de pis són silenciosos i els importa un rave si cremo
l’habitació o em començo a depilar al sofà del menjador. No problem, man.
Ja em moc ara per Nova York sense problema. Metro amunt i
avall, passejadetes d’una hora. El problema principal és l’ús del temps. Què
hem queda per veure i fer, en aquests 10 dies?
Manifestació de pits a l’aire
Efectivament. Un amic m’envia que hi ha una manifestació per
reclamar la igualtat entre el pit masculí i el femení, és a dir, que no sigui
considerat una provocació de veure un mugró. Un de femení, perquè el masculí no
està censurat. Sabíeu que a instagram i facebook ho estan? Tan bonics com són!
M’acosto doncs a la manifestació, disposat a desfilar jo també amb el pit nu.
El reclam és directe: anuncien que es manifestaran amb l’única banda de música
femenina en top-less del món (jo crec que al Brasil també n’hi deu haver).
Arribo allà i veig una imatge esfereïdora: la banda aquesta de dones són de fet
les úniques que es manifestaran. Tot el carrer està vallat per la policia, per
protegir-les d’una horda d’energúmens babosos que les miren des de la vorera,
armats amb càmeres fotogràfiques que fan anar compulsivament. Me’n vaig,
fastiguejat del meu gènere.
Un petit incís per proposar una manifestació pels drets d’una
part de la societat també molt maltractada: els peluts. Sí, amics, sóc pelut, i
com més va, més. Em recorda l’adolescència, que em van començar a sortir pèls
de tot arreu sense demanar-me permís, però ara amb alevosia, perquè no estic
segur de si abans hi eren o no. De veritat tenia pèls a l’esquena? Fa riure, i
també fa vergonya. Per què haig de tenir vergonya d’una part de mi? Els pèls
fan primitiu, fan bruto. Per què? Jo no hi estic d’acord i seguint l’exemple de
les companyes, muntaré una manifestació a Girona per peluts. Potser la podríem combinar
també amb una a favor del top-less. Ara que estan de moda els acrònims, seriem
els PEPA (PEluts-Pits a l’Aire).
MOMA
Tothom em diu, ah, al MOMA, s’hi ha d’anar. T’hi pots passar
dues setmanes! Doncs hi vaig i la veritat és que m’agrada molt, però m’agrada
justament la part que encara és art diguem clàssic, la 5a planta. Allà hi ha la
part de pintura que comença a evolucionar i a trencar amb el clàssic, però
encara fent coses maques. A part d’allà, ja hi ha algun Miró que no acabo de
veure clar, però quan comença amb quadres sencers pintats d’un color uniforme,
amb una ratlla d’un altre, ja m’indigno una mica. A partir del 4rt pis ja la
situació és completament indignant. Pastitxos infumables, conjunts que, per mi,
no tenen cap mèrit ni poesia. De fet, al costat d’un d’aquests pastitxos, veig
un guardià completament immòbil, recolzat a la paret. S’hi passa minuts així
quiet fins a aconseguir mimetitzar-se amb el fons i tornar-se invisible.
Llavors se l’hi acosta una japonesa incauta, mirant el mòbil. Ell es mou ràpid
com un llampec, fingint que la saluda però per espantalar-la. Efectivament ella
fa un petit xisclet, molt satisfactori. Em fa riure, i m’acosto a donar-li la
mà. Així com a mínim passa l’estona.
La nevera, al MOMA.
L’altra reflexió es veure si voldrien al MOMA la nevera del
meu pis, com un objecte d’art. La col·lecció de salses ketchup, les llets
caducades, els pots de refresc pràcticament buits? No és tot una metàfora de la
vida moderna? Us deixo una foto, perquè ho pugueu comprovar.
Invasió subtil
De bon matí agafo el metro per anar cap al centre de ioga.
Com que el viatge és llarg, sec en un banc entre dos nois, però resulta ser massa
estret i m’aixeco. A la parada següent, entra una dona negra, alta, enorme, amb
uns malucs de gegantessa, i sense dubtar-ho
es dirigeix al banc i entafora el cul entre ells dos. Sense manies va
fent pressió cap enrere fins que els desplaça cap al costat. Llavors decideix
que és un bon moment per meditar, i així ho fa, amb les cames ben obertes i els
ulls en blanc. Els del costat dissimulen fent veure que miren el mòbil.
Avançament perillós
Un altre problema que tinc és quan passejo i intento avançar
la gent. N’hi ha que tenen una habilitat diabòlica per endevinar cap on aniràs
i posar-se just a davant i, a més, caminen balancejant els braços generosament
cap al costat, de manera que hi ha una zona de perill per on, si hi passes, t’arrisquen
a rebre un bon cop de mà als ous i, després, la mirada d’indignació
corresponent, tractant-te de pervertit. Cornut i pagar el beure.
Precs i preguntes
Em trobo també alguns rodamóns al carrer. No gaires. Una
dona dorm amb els ulls tapats per una vena, i al seu costat un cartell diu que
està embarassada i que necessita 38 dollars per agafar el bus cap a casa. M’imagino
la història d’aquesta dona. Com a començat, se’n sortirà? Me l’imagino arribant
en bus a un lloc remot de Kansas, on l’esperen els seus pares emocionats que
hagi tornat. Em temo que no serà així.
Una altra història: un senyor negre, ja gran, menja tranquil·lament
en un banc del parc. Passa pel costat un noi amb tres gossos, i un d’ells justament
escull el lloc per deixar anar la tifa. El noi, ben educat, la recull amb una
bossa, i l’home es queixa també educadament que no hi ha dret. Té raó.
Em passo el dia fent ioga als centres que ja coneixia, i
també pràctiques de circ en teles (tornaré fet un cranc). Avui he provat encara
un altre centre de ioga que es diu Dharma Yoga. M’ha agradat moltíssim, i això
que és un ioga molt diferent al que estic acostumat. El centre és enorme, en
ple Manhattan. M’hi inscric sense problema, a la classe de nivell més elevada.
Els pregunto si ho seguiré bé i em diuen que no m’amoïni, que adapta les
classes. Jo m’imagino esclar que potser ens divideix per grups, o que té
ajudants. Vaig cap a la sala, preciosa, i a la porta em creuo amb senyor indi vestit
com de taxista, amb pantalons grisos i camisa. M’assec tranquil·lament a fer
una mica d’escalfament sobre el tapís, i dono un cop d’ull a la fauna del lloc.
Novament, la gent és molt cordial i acollidora. I quina sorpresa quan el senyor
que em pensava que era taxista entra, es posa a davant, i comença a dirigir la classe.
El mestre és ell!
La dinàmica de la classe consisteix en anar projectant en
una pantalla una foto seva de quan era jove fent una postura clàssica. Ell la
descriu així molt genèricament i la comença a fer, més o menys. Em sorprèn que
és una estratègia molt efectiva. Bàsicament, fes la postura i calla. Al cap de
poc estic suant la gota grossa. Ens fa fer unes sirsasanes que sempre havia evitat
per por de fer-me mal. Aquí m’hi poso, i que sigui el que Déu vulgui. Malgrat
tot, l’home destil·la bon humor i compassió, i això és molt saludable per
igualar als que no ens surt la postura amb els superioguis que fan uns
equilibris magnífics. La divisió per nivells és que tothom fa el que pot, i ja
està. Tinc el privilegi, però, que ve dues vegades a proposar-me millores en el
que faig (en una quasi em trenca els adductors en badha konasaana!) Acabem
cantant uns mantres mitja hora, acompanyats de 3 músics, i estic molt content. Sento
que aquest home m’ha obert el cor. Pots tenir tota la tècnica del món que si no
hi ha el cor no vas enlloc. Novament, ioga!
S’està acabant ja l’estada. Les meves ganes de tornar són ja
més calmades, ara que puc contar els dies que em queden amb els dits d’una mà.
Aquí la tardor ja hi ha tret el cap, i tenim dies de pluja que em fan venir
ganes de plorar. Un dia d'aquests que estava tou, al metro trobo una petita coral gospel de jovenets que em reconforten. Els podeu veure aquí.
Malgrat que tothom és acollidor, és dur no penetrar aquesta
superfície i no haver fet amics aquí. És normal, jo estic de pas i ells tenen
la seva vida. És curiós que la conversa més llarga que tens amb algú, com ara
el meu company de pis aquí, sigui la primera. Després ja ets conegut i no et
dediquen massa atenció. És així.
Vista des de la parada de metro |
Babosos fent fotos |
La forma del nas em recorda una noia (no us diré qui) |
La seva ilusió era la foto |
Vigilant divertint-se |
Dona imponent |
Yoga dharma, amb el projector |
Comentaris
Publica un comentari a l'entrada